asomada por la ventanilla

miércoles, 13 de diciembre de 2023

Así habló Charlatustra

mata
estrangula
entierra

a la musa que hay en ti
en su (en sí)

mucha
musa
mucharella

con el queso fundida

sé la mano que amasa

entierra
entraña 
y en garra





domingo, 14 de mayo de 2023

chistes
juegos
     en el aire

puntos
silencios
    como de agua

seguido

dice casi nada
por no aburrir(se)
ni desordenar todo
en el común transcurso
    corriente 
        de los días .

martes, 27 de diciembre de 2022

Una a una

 Una a una se habían ido encendiendo las luminarias, manchas húmedas contra la negrura del cielo. Caminaban al borde del canal y del sueño, sin mucha conciencia de la hora, del vino ni de la cantidad de pasos que lxs separaban del agua o del resto de la familia.

Se habían adelantado bastante. A pesar de todo él seguía teniendo el paso más ligero, los músculos más resistentes y ella lo había heredado. 

De súbito levantó la mano sobre su cabeza, frenó la marcha y sin mirarla, le dijo: Sentí

Como si eso hubiera activado una coreografía genética y milimétricamente ensayada, ambxs hicieron silencio y afinaron el oído hacia el sonido, que lxs salpicaba desde abajo. Los ojos abiertos hacia las estrellas, no miraban. Todo era escuchar. 

Plac, plac, plac. El golpeteo del agua insistiendo contra los cascos de los botes. 

Tan agudo fue el silencio de todo lo demás,  que aún sin haberlo visto, ella pudo sentir cómo insistía el agua también desde adentro contra los párpados del viejo.


Ese sonido es toda mi memoria -le dijo- Llegando con el agua.




miércoles, 29 de junio de 2022

Sogas I

 


Voy a contar una historia de la que no sé.

 Sí sé que la luz fue pálida durante todo este día y apenas alcanzaron a entibiarse las baldozas amarillas de la vereda. Desde mi casa hasta el súper, ida y vuelta voy pisándolas despacio. Ya pasó la siesta pero la calle está vacía. Cruzo en diagonal la plaza sola y de tan sola pareciera que nunca voy a alcanzar la otra esquina. ¿Cómo sé cuánto me acerco si entremedio no hay nada? Ni una vieja sentada más acá, ni una piba saltando más allá. Salvo las cotorras que gritan en sus monoblocks de pasto y rama, todo duerme en otoño en domingo en este barrio.

 Tamaña modorra, ni el cielo se decidía a ser celeste, blanco o gris, pero ahora asoman cachetonas desde arriba las nubes. Al fin dan la cara.

 Abro la puerta sabiendo algunas cosas más, como el precio de las mandarinas, el del jabón en polvo y también que es tarde para lavar la ropa.  A duras penas va a llegar a secarse pero aún así voy a realizar la hazaña, ante los ojos de nadie más que el agua inminente, en este teatrito privado y a cielo abierto que es mi terraza. Toda la ropa húmeda, pesada y desprolijamente colgada. 

  Desde hace mucho tiempo y allá lejos, a varios cielos de distancia de mi casa, en la ciudad de agua donde empieza la historia de la que nada sé, según me contaron, la ropa recién lavada se seca en sogas que viajan entre balcones y ventanas. Salen de una casa y llegan a la otra. Como la distancia no es mucha, la soga es corta y todo el día se renuevan las prendas colgadas, todo el tiempo hay movimiento, nunca duerme nada. Ni tampoco de privado hay nada. 

  Mirar para arriba es ver un cielo multicolor de camisetas, polleras y toallones. Y en lugar de buscar fomas fantánsticas y colosales en las nubes, se encuentran historias de familias y de trabajadorxs.


#diagonal #cielo #modorra #sogacorta #agua

martes, 14 de junio de 2022

Ya entra agujereando el sol por la persiana baja. Múltiple y miniatura se proyecta todo sobre las paredes, la cortina del baño, el espejito, la alacena, la única silla. Incontables partículas de polvo viajando por pequeñas autovías de luz, entre el afuera y la casa.

 Manta sobre manta sobre trapo y trapito la mantienen inmóvil, paralizada. ¿Hay alguien ahí? Algo leve -quizás los grititos que se cuelan con el viento por las rendijas sin burlete: ¿son chingolos peleándose en la puerta o les pibis que ya salen de la escuela? da igual-, algo le dice al oído que es tarde y durmió demasiado, fue suficiente el descanso y aunque haga frío hace falta salir. ¿Hace falta?

Es ese instante entre volver al mundo y quedarse más allá. Ser una humana más en la corriente vida, común y cotidiana o seguir bicho bolita, acorazada, infranqueable por el frío, sola y salva.

 Consigue levantar apenas el párpado del ojo izquierdo -el derecho está irremediablemente aplastado contra la tela de la funda de la almohada y ésta sobre el colchón, el elástico, la cama, más abajo el piso… brrrrrrr niemmmpedo va a pisar el suelo pelado, congelado, descalza. 

Mueve apenas los dedos gordos de los pies. Con ese único ojo abierto que tiene siente que debería buscar las medias; en algún momento de la noche decidieron irse de excursión hacia los confines, más allá; donde las sábanas caen en cascada y se pierden. ¿cuántas cosas habrán caído en ese abismo? 

El borde de la cama es un vórtice donde desaparecen bombachas, medias y quizás personas. 
La cama es chica pero ella también y así hecha un bollito, por ahora, ese abismo le va quedando lejos. 

#sol #bollito #dedogordo #vórtice  #bombachas

martes, 12 de abril de 2022

Cables y genealógicas

hay mil cables entre sus cosas y las mías

entre mi mano que toca la tecla

y el fuelle

entre mi pie y el pedal


también hay miles de fibras


Desde nuestros cuadrados

bailamos, sonamos


y el cono de cartón

está que explota

adentro del parlante


amplifica


estos datos en mí

suenan allá

más que chasquidos inconexos


-si nos miraran ahora 

los señores 

ministros y secretarios

de cultura

no saldría ese subsidio-


y si me vieran ustedes

desde el árbol

por cuántas líneas 

no sé ya

si estamos conectadas.

lunes, 24 de enero de 2022

Rosa, celeste y blanco.
Un Coliseo de figurines 
recortados en papel.
Danzando en círculos
concéntricos.
 Unos giran para acá,
otros giran para allá
y no logro contar
cuántos son

¿cuántes son?

celestes pasan
y rosas
celeste, rosa, blanco
blanco, rosa y celeste
ahí van de nuevo
y no consigo explicarles
a ustedes,
cuánto bailan,
son más cada vez que veo.

son más cadáveres que veo.

vuelta para allá, 
vuelta para acá 
y ahí va otra guirnalda
armando ronda
con otra y con otra
¿qué festejan?
Cuál obra esta noche ofrece 
¿qué género se trata?
¿Qué muestra el tajo
en los papeles?
qué pasa y pasa
en este circular teatro 

una, dos, tres, tantas veces

Un sinnúmero de figuritas sin rostro,
recortando este papel.
Blancas, rosas y celestes.