simula estar muerto otra vez
después de la usual francachelada...

bajé por nuevas calles alegres
hubo un río de gentes
y una tormenta

Pujllay humilde y ebrio
pregunta, abre la puerta
gira el esternón bisagra
y pasa

nunca se va
es mentira
él toca y toca desde adentro

este costillar
su caja chayera de mis güesos